Mantos e paragolés ajudam a entender a teia do Brasil

Três peças em exposição na Gulbenkian são bastante didática para guiar o olhar estrangeiro - e também brasileiro - através das urdiduras que tecem uma nação: o Manto Tupinambá, de Glicéria Tupinambá, e o Manto da Apresentação, de Bispo do Rosário, além dos Parangolés de Hélio Oiticica. Indumentárias para cobrir o corpo e ajudar a “descobrir” esse Brasil tão complexo.

As obras de arte lidam com temas como o contato entre o português europeu e os povos originários e a consequente exploração, expropriação de terra e saques, mas também a nossa peculiar formação religiosa sincrética, bem como, mais recentemente, a arte quebrou a passividade do espectador para convocá-lo à luta.

O Manto Tupinambá marca, quatro séculos depois, o reencontro dos tupinambás com um artefato sagrado. Cobiçado no comércio transatlântico por comerciantes e negociadores, a vestimenta feita das encarnadas plumas de guará foi levada pelos europeus aos quatro cantos do mundo, parte do saque das riquezas do país que entrava no mapa e na rota das caravelas como Brasil.

A diáspora do manto foi tamanha que, no fim do século passado, havia apenas 11 exemplares deles, espalhados em museus da Bélgica, França, Itália, Suíça e Dinamarca, mas curiosamente, nenhum no Brasil. Uma distorção que fez com que os descendentes tupinambás vissem a vestimenta sagrada pela primeira vez em 2000, nos 500 anos do chamado “descobrimento”.

Era o manto do acervo do Museu Nacional da Dinamarca, “emprestado” pelos escandinavos aos brasileiros para a Mostra do Redescobrimento, parte das celebrações do quinto centenário do país. Foi lá que a jovem Glicéria percebeu um detalhe fundamental à “repatriação” do manto: os nós que prendiam as plumas ainda eram os mesmos feitos na sua tribo.

Hoje limitados entre a vila de Olivença, na Bahia, e no Baixo do Rio Tapajós, no Pará, há 500 anos os tupinambás eram parte de uma grande nação de falantes do ramo tupi, espalhados em praticamente todo o litoral brasileiro. Vem daí, segundo o filólogo Eduardo Navarro, a denominação de tupinambá, aglutinação de tupi, anama (família) e mbá (todos).

A partir de imagens do manto “dinamarquês”, Glicéria conseguiu reproduzir um novo artefato, feito não mais com penas do guará -  espécie em extinção - mas de pavão, gavião, coruja, pato e galinha. Finalizado em 2006, 400 anos depois os tupinambás voltavam a contar com um manto tecido por um dos seus, utilizado pelo pajé nas celebrações dos Encantados.

Aos 43 anos, Glicéria Tupinambá, hoje professora, doutoranda em antropologia e líder indígena, segue a tradição quase perdida no tempo. O manto exposto na Gulbenkian é parte de um “lote” recente, confeccionado em 2025, e representa o poder da “repatriação” de um povo não só de um fazer, mas também de suas tradições

A pouco passos, mais ao centro da exposição, está o Manto da Apresentação, de Bispo do Rosário, parte de um núcleo dedicado às nuances da relação dos brasileiros com o divino, ao lado da Cruz Negra, de Nuno Ramos, uma instalação in progress na qual um ancinho mecânico lentamente rasga uma cruz pintada na areia, e o imponente Machado-Cruz de Xangô.

É impossível dissociar a biografia de Bispo do Rosário com a confecção do manto. Sergipano nascido em 1911, o ex-marinheiro, pugilista, artista, tapeceiro e bordador viveu quase todos os seus 78 anos no Rio de Janeiro, a maior parte deles como interno de um instituto psiquiátrico, quando aos 27 anos foi diagnosticado como esquizofrênico-paranoico.

Durante seus surtos, Bispo do Rosário dizia ser um enviado divino na Terra com a missão de julgar os vivos e mortos. O Manto da Apresentação, com seus 2,28m por 1,15m e tecido a partir de linhas desfiadas dos uniformes azuis dos pacientes bordadas nos lençois brancos, era a vestimenta na qual o artista estaria usando no dia de se apresentar a Deus.

 Bem menos pretensiosos são os Parangolés de Hélio Oiticica, que não evocam o sagrado como os mantos de Glicéria e Bispo do Rosário, e sim, pregam a dessacralização da arte como passível - e passiva - de admiração, convocando o visitante a vesti-la e fazer parte da obra, ou como preferia dizer, da sua antiobra de arte.

 Morto precocemente aos 42 anos em 1980, o carioca Oiticica teve o insight de produzir seus Parangolés após uma visita à Mangueira, quando percebeu que a arquitetura das favelas cariocas dispensavam a divisão de cômodos, unindo sala, quarto e cozinha num só espaço, e que a arte deveria também ligar os corpos da obra e do visitante num só “espaço”.

 Um espaço de irreverência e ativismo, pois os Parangolés continham frases de evocação e contestação, isso em plena Ditadura, já que Oiticica produziu-os entre as décadas de 1960 e 70. Expostas num espécie de cabide, as peças são as únicas na Gulbenkian que não só permite como incentiva o manuseio dos visitantes.

 Que podem descobrir esse Brasil tão complexo, cobrindo o corpo com um Parangolé.